La chèvre et l'ânesse

Séduction, impression, ignorance, bêtise…

J'ai connu une ânesse, plutôt bête, et quelque peu ignorante,  mais très belle,  — comme savent l'être certaines ânesses — qui partageait un pré avec une chèvre, guère bête, et pas du tout ignorante — et de surcroît avec des yeux admirables —, elle savait grimper aux arbres, comme seules les chèvres savent faire. L'ânesse était à la fois impressionnée et séduite par la chèvre et la suivait, toujours avec réticence, mais la suivait, dans ses bons et mauvais coups : passer le haie et venir déguster le rosier de Madame Meilland, goûter, dans mon verre, à mon amaretto, tandis que je leur faisais la causette, impressionné et séduit que j'étais par le jeu et ce couple-là, qui n'était pas contre nature. 

Un jour, brutalement, sous mes yeux, après un bref braiement, l'ânesse s'effondra net, terrassée par quelque subite arrêt cardiaque. La chèvre n'avait rien vu, rien entendu, occupée un peu plus loin à régler leur compte à des chardons. Vite, on camoufla le corps sous une bâche, par égard aux enfants habitués, qui passaient par là, en attendant que l'équarisseur fasse son œuvre. 

Le lendemain, la chèvre était là, hébétée (eh oui !), ignorant tout, et, malgré toute sa vie de bête, fortement impressionnée, ne comprenant pas. Plus guère séduite par mon amaretto, elle me laissait passer la main sur sa tête, sans rien dire ni faire, ses yeux et sa tête étaient vides. Elle appelait tristement l'ânesse qui ne la suivait pas. Elle oublia vite peut-être, mais, pour en être assuré et ne pas la laisser indûment souffrir, son maître la changea de pré. Je ne la revis pas. 

À Dalila, dite aussi Melissa, amicalement.